a hora é essa

vou agir nem que seja com pressa

como vítima da intuição

é que meu futuro

no passado já se mostrou muito curto

o rastro do furacão

que seja de pressa

não como os dias de quem passa embriagado

e suas coisas das quais ficou de lado

o que jamais regressa

mas se as horas parecem presas na parede

te lembra que a tua vida é feita dessa rede

se trilhas fossem escolhidas pelo gosto

e não escapadas dos males que se teme

até diria que é um deus quem julga

as cargas perenes nos meus ombros

e nas solas andarilhas dos meus tênis

como se andar sempre fosse fuga

então quando surjam umas rugas

que sejam o que reconfigura

a cara ao caráter que se apura

por trás da máscara do cara

alguma lágrima vertida se enxuga

na aspereza desta pele por fora

mas dentro do peito o espírito transborda

e mantém minha matéria em fúria