a rua não é só de se passar

é rua de estar, de jantar

e até de dormir, eu assumo

a rua com suas portas pra outros mundos

alinhadas, proibidas, permitidas

são suas muitas entradas pelos fundos

ruas cheias de tudo, um resumo

há quem dê um significado mais profundo

cidadãos, transeuntes, motoristas

a outros lhes chamam somente vagabundos

o tempo e o velho

...num pedacito de tempo cada vez mais curto

sou paralisado entre o passado e o futuro

mesmo assim, nada pode ser mais coerente

sou preso do lado de fora

...do andamento das horas

onde é esmagado mais que um alfinete

desaparecendo infinitamente

até mesmo ...o Agora

hoje entendo que se o presente...

é menos que o instante, ele já é passado

não serve pra nada não

se não se pode ter nas mãos sem quebrá-lo

por isso eu lhe dou a chance de um dia

em que durem minhas horas de vigília

quando se inicia certeiro mais um outro percurso

do sol ao redor dos ponteiros dum relógio de pulso

em compasso com minha pulsação

impulsionada pelo espaço do tempo

a minha percepção vem a termo

numa viagem da reflexão
frente à fogueira, como quem pensa

na revolucionária dedução da Existência

a cidade só pode ser melhor ou pior do que si

a dignidade não vai se recuperar com um poema

mas eu confesso... as frases mil vezes escritas

com palavras repetidas que espalho por aí

que cada ode à cidade é sempre a mesma

com uma dose de ódio àquelas ruas desertas

e um desejo quase inconsciente de uma cidade infinita

meu desdém ardente pela vasta urbanóide em oferta

pra na minha utopia desenhar o desenho

com milhões de toneladas de concreto e vidro

e aí pré-destinar os encontros alheios

do jeito “improvável” que vão haver sido

quando os dias pegam gosto de papel

olha acima do horizonte,

mas de verdade, e abre teu olhar

e vais poder de repente sair do chão

a Via-Láctea é a cordilheira do céu

são as estalactites da noite

(quando ela fecha a fresta de luz do luar)

tocando os edifícios em noite de apagão

eu talvez não reconheça de longe um avião ou Saturno

mal e mal os contornos galácticos no fundão noturno

mesmo assim eu sei que estão por lá

e é isto que pode às vezes sublimar

milonga do velho

eu gosto de tomar um chimarrão

enquanto eu uso o tempo pra pensar

na decisão mais certa pra tomar

vou ajeitando a erva com a mão

uma cisma nova me faz ver

que o pior tempo pra perder

é atrasar o próprio coração

e achar que era melhor a escravidão,

que não era torpe a ditadura

– desmando de tanto “patrão” –

e engolir quanta mentira pura!

nisso, eu olho a chuva na janela

vejo o clarão, escuito o trovão

há tempos que eu já tava à espera

dessa muy franca Revelação

sete cidades

Quero compreender quantos pedaços

tem este panorama desmontado

com meus sapatos, meu cansaço

até seu último passo

Já ouvi dizer que são sete círculos

como qualquer inferno que arde

onde os metros são mais quadrados

feitos de tantos mais cubículos

Costumo contar em sete léguas

as distâncias maiores que a vontade

mas quero ouvir a voz de um século

congelada no concreto da cidade

andando por onde vá seu chão

– sem ver se é meu ou dela o tédio –

de máscara contra a poluição

intoxicante das ondas de rádio

vazando incessantes pelas cloacas

e latrinas eletro-eletrônicas

e com sorte escutar o murmúrio

de um córrego enterrado

a sete palmos de asfalto

ou talvez um grito em sussurro

de alguém encerrado

a sete andares lá no alto

a aldeia tem uma doença grave

de quem ignora ou comemora

no meio da sala um cadáver

mas acusam de  bandido quem chora

pelo brado de um covarde com um revólver

que retumba chumbo na carne suave

de um país velho sem História

como se desorientássemos uma nave

é louco quem na nau dos loucos mora

e talvez a boa metade que se salve

chore mares por sua louca vitória

mares que tantos fantasmas devolvem

corpos e pensamentos instáveis

...todos tão mortos de memórias