quando os dias pegam gosto de papel

olha acima do horizonte,

mas de verdade, e abre teu olhar

e vais poder de repente sair do chão

a Via-Láctea é a cordilheira do céu

são as estalactites da noite

(quando ela fecha a fresta de luz do luar)

tocando os edifícios em noite de apagão

eu talvez não reconheça de longe um avião ou Saturno

mal e mal os contornos galácticos no fundão noturno

mesmo assim eu sei que estão por lá

e é isto que pode às vezes sublimar

milonga do velho

eu gosto de tomar um chimarrão

enquanto eu uso o tempo pra pensar

na decisão mais certa pra tomar

vou ajeitando a erva com a mão

uma cisma nova me faz ver

que o pior tempo pra perder

é atrasar o próprio coração

e achar que era melhor a escravidão,

que não era torpe a ditadura

– desmando de tanto “patrão” –

e engolir quanta mentira pura!

nisso, eu olho a chuva na janela

vejo o clarão, escuito o trovão

há tempos que eu já tava à espera

dessa muy franca Revelação

sete cidades

Quero compreender quantos pedaços

tem este panorama desmontado

com meus sapatos, meu cansaço

até seu último passo

Já ouvi dizer que são sete círculos

como qualquer inferno que arde

onde os metros são mais quadrados

feitos de tantos mais cubículos

Costumo contar em sete léguas

as distâncias maiores que a vontade

mas quero ouvir a voz de um século

congelada no concreto da cidade

andando por onde vá seu chão

– sem ver se é meu ou dela o tédio –

de máscara contra a poluição

intoxicante das ondas de rádio

vazando incessantes pelas cloacas

e latrinas eletro-eletrônicas

e com sorte escutar o murmúrio

de um córrego enterrado

a sete palmos de asfalto

ou talvez um grito em sussurro

de alguém encerrado

a sete andares lá no alto

a aldeia tem uma doença grave

de quem ignora ou comemora

no meio da sala um cadáver

mas acusam de  bandido quem chora

pelo brado de um covarde com um revólver

que retumba chumbo na carne suave

de um país velho sem História

como se desorientássemos uma nave

é louco quem na nau dos loucos mora

e talvez a boa metade que se salve

chore mares por sua louca vitória

mares que tantos fantasmas devolvem

corpos e pensamentos instáveis

...todos tão mortos de memórias

cortina de fumaça sobre o sol que escapa

pelas horas, pelos dias, no fim da rua

nas esquinas da cidade turva

em qualquer direção ela é seu próprio mapa

o sol não seria igual sem sua fuligem

ou Florianópolis sem essa carapaça

a cara dos que passam já se esbrua

exatamente na velocidade em que surgem

nesse mundo em preto-e-branco

não aparecem roupas coloridas

olhos verdes, castanhos

nem profundas perspectivas

meu espírito eu espanco

já sem nenhuma confiança

que se ilumine franco

e me tire pra uma dança

homens são pretos ou brancos

mulheres têm som de tamancos

e crianças por enquanto... 
são crianças

o carvão é preto e o gelo, branco

e cor-de-cinza, a esperança

é preciso aguentar o tranco

o país cai no barranco

o futuro é opaco e tanto

a vida em preto-e-branco

eu sentado nesse banco

ela mesma passa...

                                     em branco

Basta tirar o que está sobrando da pedra

é o simples trabalho de lhe aparar as arestas

são sentenças que encerram questão mais profunda

que a discussão da falta ou excesso de modéstia

Tu podes querer dizer o que é bom e o que não presta

Mas vais deixar as pistas de quem és a quem enxerga

Juízo, bom juízo, enganos ou mentiras

desdigo o que foi dito ¿Que verdade seja dita?

Mas ao cara que talha com as mãos honestas

às vezes se revelam os segredos da matéria

Moisés, de Michelângelo