os incontáveis dias escorrem como contas
por um furo nesse saco de estopa
da carne que nos serve de roupa
...uma sangria a conta-gotas
qualquer biografia tá sempre no escopo
o que a gente quer é sempre tanto
os nossos amados, os sonhos, o trampo
e o tempo é sempre tão pouco
algo em mim flui, o pensamento me alaga
sabendo que tudo é só um sopro
o espírito se enche de uma carga
que enverga até o corpo
e com tal urgência cada coisa amarga
adquire um tom mais grave
mas um pouco mais suave
quando se aceita essa paga
é com todos assim, a contragosto que seja!
do todo é a parte mais constante
são fatos! nem tudo tem cereja
e nem tudo é reconfortante
